Solución = tú

Te abro, 

empiezo a representarte y,
justo donde rodeabas más de un número
ahí, dejo de entenderte.
Pero me es imposible dejar de quererte.

Me explican sobre ti, 
que necesitas más de una X para ser número.
No los escucho,
quiero seguir pensando 
que mis soluciones son las correctas,
que todas llegan a nosotros, a ti.

Que no vuelvan a explicarte,
grítales que te hago a mi manera,
que 2·2 son 3 y que yo seré la que te descubra los errores, 
solita.
Tírales de una vez tus X simplificadas y,
quédate con una, quédate conmigo,
para al fin poder entenderte.

Ya te he leído 63 páginas 
y ahora, después de superar el teorema de tus besos,
de amplificar sonrisas y simplificar problemas para arrancárlos de raíz.
Después de todo,
me vienes representándome 
la línea de nuestra vida.
Señalas más momentos a la izquierda que a la derecha.
Quiero y voy a cambiarle el signo,
que entiendas que toda fracción es equivalente a felicidad, cuando estoy a tu lado.

Y ahora, te vas
tu te quedas sin X 
yo me quedo.

Me quedo sin descubrir más teoremas,
que no sea el de Pitágoras.
Y joder, yo quiero el tuyo,
que me daba el porcentaje exacto de nuestras pulsaciones
cuando estábamos juntos.
Nunca te lo dije, pero daba infinito.

Comparaba tu clavícula, 
con un rascacielos;
Hacía el porcentaje de su altura y
saltaba una y otra vez hasta llegar a tus hoyuelos. [Allí había una razón-entre a y b el cociente de lo nuestro eras tú y tus labios-] No había ecuación incompatible
a nosotros.
Eramos dos catetos opuestos
unidos por la hipotenusa razón
de querernos.
No había probabilidad
que se nos resistiera.
Eramos una función creciente,
con mil máximos
y ningún mínimo.

Que contigo aprenderte era fácil.

Y al final puede que tengan razón, que si nos saltamos un paso la solución no sea nosotros, no seas tú.